Город (Бахчисарай)
В этом городе, пожалуй,
Слишком много пыли.
А ему не хватает ванили
И запахов кофе...
Этот город страдает...
Страдает жарой.
И порой мне кажется
Будто он хочет на север...
Этот город, наверное,
Слишком много ворчит,
Что старик он давно уж.
Да врёт он.
Ему всего-то пятьсот лет...
А может быть больше...
По-крайнему,
Так утверждали в газете...
У этого города есть свой собственный лес.
Его палисадник.
Его детище.
В нём растёт клевер,
А ещё можжевельник...
Этот город любит...
Любит петь
Синей птице в ночи
Иль солнечным светом...
Но также частенько
Он, город,
молчит,
Наслаждается жизнью,
Да-да он по-прежнему это умеет...
И пускай этот город не помнит каким он был.
И пускай все реки ушли на дно,
Навсегда останется что-то одно,
Что заставит тебя бросить вчерашний чай,
Позабыть на столе тетрадь и сны,
И за сутки вернуться сюда,
С тоски,
Окрылённым поцелуями старых домов...