Участвуйте в конкурсе «Стихи о городе»

Самый красивый на свете город,

Сколько закатов твоих осталось?
Юность приходит, уходит старость.
Ты поднимаешь от ветра ворот,
Пылью в канавах лежит усталость.
Самый красивый на свете город.

Ветер весенний, весёлый, синий —
Тополя почки, берёзы семя.
Вечер весёлый, густой, весенний,
Город весенний, пустой, красивый.

Реки бегут по зелёным крышам,
Тихо кивают в закат антенны.
Город, единственный во Вселенной,
Город прекраснейший и застывший.

Самый красивый на свете город,
Сколько осталось легенд и сказок?
Юность идёт, не жалея красок.
Склон над рекою рассветом вспорот.
Не собираюсь с чужими спорить.
Самый красивый на свете город
#Глазов.

Мой маленький город, ты спишь, и тебя окружают

Короткие нежные гроздья усталых рябин.
Мой маленький город, ты спишь, и тебя отражает
Короткий фонарный закат у зелёной реки.

Мой маленький город, ты дремлешь в еловых гардинах,
И тише на площади медленный гул голубиный,
И гнутся всё ниже и ниже тугие рябины,
Цикорий звенит. И река. И тепло. И июль.

Всё глуше ты дремлешь, мой маленький город, всё тише,
И огненный август в окошки горячие дышит,
И солнце стекает по стареньким латаным крышам,
И пыльные голуби в клювах баюкают "гуль".

Когда разгорается горном в июле рябина,
Зима, говорят, будет крепкой, декабрь — седым.
Мой маленький город, речной, обречённый, любимый,
Ты дремлешь, от нового ветра домами хранимый.
Товарный, сигналя, как скорый, проносится мимо.
И окна твои угасают одно за другим.

Ты красивая очень.

Ты всегда ей была.

Что нам жизнь напророчит?

Что покажет судьба?

Твои локоны светлые

Распростерты вокруг.

Твоя грация вечная,

Ты нежна, милый друг.

Тебя видно повсюду,

Ты надежды маяк.

Твои руки согреют

Беспризорных дворняг.

Твои руки направят

Тех, кто ищет ответ.

А твой взгляд исцелит

От ненастий и бед.

Когда я уезжаю

Познавать этот мир,

В моем сердце, со мною

Рядом ты, мой кумир.

Пенза, Пенза, родная!

Это все о тебе!

Нет прекраснее края

На нашей земле!

О тебе, дорогая,

Часто думы мои.

Ты ребёнок России!

А мы- дети твои!

Когда природа поэтична

в уютных скверах городских?

По осени! Проверьте лично,

коль вы из граждан питерских,

на Пушкинской есть уголок,

в котором бродят нынче Музы.

Поэзии чеканя слог,

слова нанизывают в бусы.

О, это - Пушкина стихи!

Расслышим голоса живого

мы общерусские штрихи

и нынешнего, и былого.

И это кровное родство

потянет к Пушкину, в именье.

Пройдет и далее лет сто,

не истребится устремленье

народа к своему поэту,

к местам, где он когда-то жил,

где дом и парк хранят приметы

хозяина, что так нам мил.

Чуть осень, в Болдино скорей

бродить задумчиво аллеей,

поэзией в душе своей

мечты высокие лелея.

Ну, а пока в столице мира

вы посетите скромный сквер.

Дань отдавая звучной лире,

прочтите что-то из новелл

поэта об его России,

о сердцу русского родном:

полей ли шири, неба ль сини,

о вечном, не о суетном.

А осень, вас благословляя,

с деревьев ниспошлёт листы,

что и упавши, увядая,

как и поэзия – чисты.

Абакан – моя Столица

Я горжусь, что здесь родился!

Пенье птиц и детский смех,

Солнца луч и песнь фонтана.

Зелень, парки, гул людей,

А вокруг еще курганы…

И мне снится часто сон,

Будто Кадышев Семен

Мне играет на чатхане

И хайджи он обучает.

А Катанов Николай

Мне открыл окно в фольклор,

Рассказал о тюрках много

В университет потом привел.

Вот и Дмитрий Каратанов

Взял палитру, краски, кисть

И одним волшебным взмахом

Начал он при мне творить!

Одним словом, чудеса…

А Цуканова, Кызласов,

Вяткин, Гладышевский и Кеннель

Все они – одна реальность,

Гордость Родины моей!

Абакан красив и молод,

Но не как простой юнец-

Он историей богатый,

Он как опытный мудрец.

Я хочу, чтоб в Абакане

В моей сказочной стране

Горя б не было, печали,

Только счастье и успех!

Абакан – моя столица

Я горжусь, что здесь родился!

Город скверов, город парков

С небом синим, с солнцем ярким,

Где теплом небес, как душем,

Купола омоют душу.

Сквозь мостов твоих сутулость

Ты покрыт вуалью улиц.

И с холма бежит упрямо

Летописи панорама.

А на набережной действо:

Там, где храм Адмиралтейский,

Где на волнах солнца блики

Ждет Петра корабль великий.

Ты бываешь молчаливый –

В старых двориках, где ивы.

А местами очень боек

Звонким гулом новостроек.

Ты немолод, ты болеешь.

Это малость, ты мне веришь?

Ничего, родной, не бойся –

Ты любим. Живи и стройся.

Ты прекрасен, город древний!

Путь веками твой измерен.

Честь свою ты не уронишь.

Многих лет тебе, Воронеж!

Мы с тобой едва знакомые,

Только близкие уже,

Налюбились до оскомины

На внезапном вираже.

А глаза твои раскосые,

Непонятные глаза,

Обдают холодным космосом

И срывают тормоза.

Напевая «Витя, Витечка…»

Под мелодию дорог,

Увезёшь меня, таксисточка,

От печалей и тревог.

Уезжаем мы из города,

Из Ростова-на-Дону –

Недоступная и гордая,

Подарила мне весну.

Чёрно-белыми квадратами

Испещрённая судьба,

Стань, безвинно виноватая,

У дорожного столба.

Дождь по стёклам хлещет аховый,

Трасса выстрелила вдаль.

И деревья стали плахами,

И блистает молний сталь.

Закидают нас каменьями –

Да осудит разве кто?

Прижимаешься камелией –

Только мимо мчат авто.

Напевая «Витя, Витечка…»,

Опоясала ремнём.

Мы летим с тобой, таксисточка,

И к Ростову повернём.

Над Богатяновкой синеет небо в клеточку,

И наступает день тюремных передач.

Ах, мама, передай сиреневую веточку,

Лишь о сыночке непутёвом ты не плачь.

Пускай – собачий лай, пускай охранник кривится –

Сирени лепестки на счастье я вдохну…

И может, на свободу выйти посчастливится

И повстречать свою ростовскую весну!

Закроется моя тюрьма на Богатяновской,

И вновь откроется пивная, что была,

И срок, наверное, придёт пред Богом каяться.

Пока ж гуляй, сирень-весна!.. И все дела!

Под снегом и дождём стоит живая очередь,

Растянутая на разлуку долгих лет:

Увидеть мамочку свою охота очень мне,

А мамы нет… Её на белом свете нет.

Стена тюремная… Стена не плача ль русского?

Век воли не видать – решётки на стране…

И оттого народ – как зэк с глазами грустными,

И плачет автозак не только лишь по мне.

Над Богатяновкой синеет небо в клеточку,

И наступает день тюремных передач.

Ах, мама, передай сиреневую веточку,

Лишь о сыночке непутёвом ты не плачь.

Твой раскосый огонь, азиатка,

Вспыхнул так, что не гаснет уже,

И проулок сиянием заткан,

Кровь горит на бандитском ноже.

Сколько пришлого крутится люда –

Ты из них, ты в серьгах-серебре –

Колготятся, ругаются люто,

А торгуют дешевле себе!

Я на гордый огонь засмотрелся,

Выжег душу – чернеет пятно,

Как мазут у железного рельса,

Где трамваи не ходят давно.

Порешить бы с морокою разом,

Да замолишь навряд ли постом

Крик базарный – зарезанный разум

Под высоким соборным крестом.

Твой раскосый огонь, азиатка,

Вспыхнул так, что не гаснет уже,

И проулок сиянием заткан,

Кровь горит на бандитском ноже.

Ах, залётная голь-азиатка!..

Виснет месяц, похож на серьгу:

Я ищу и боюсь отпечатка

Лёгких ног на ростовском снегу.

Жить в Москве – это проще простого:

Снился только бы Дон, птичий слышался клич.

Ты откуда такой?.. Из Ростова?

Да и я из Ростова – ростовский москвич!

Так давай же за встречу, земеля,

Мы цимлянского выпьем – о Доне споём.

Захмелеем чуток не от хмеля,

Просто нам хорошо быть с тобою вдвоём.

Пусть ростовское солнце в бокале

Разольётся по жилам игристым теплом,

И почудится вдруг: не река ли

Овевает нас ветром, как будто крылом?